Pornografía Infantil NO

Los acontecimientos tristemente célebres de los últimos dias en la ciudad de Salta en referencia a la pedofilia y a la pornografía infantil me suman a esta campaña.
Si bien yo he generado en @Malashijas y @Hijo tanto la conciencia del poderío sobre su propio cuerpo como la certeza de la existencia de gente mala y/o perversa, la realidad me atropella nuevamente.
El supuesto pedófilo Torino Dantur en la casa de quien se secuestró material bibliográfico, videos, fotos y demás perversiones es el papá de unas compañeras de Colegio de @Malashija. La víctima, por la cual se lo denunció y está detenido, es del mismo Colegio. Estas personas no son monstruos con siete ojos y tres colas, no,no, son aparentes buenos padres de familia, inocentes, preocupados... Tan impune se sintió que se atrevió a presentarse en el Colegio, ingresar al mismo, pasearse por las galerias... increible.
El Colegio toma cartas en el asunto llévando a los niños y niñas de estos grados a un campamento en el dia de hoy.Tanto las hijas de este señor como su víctima (de 10 y 11 años) hoy van a tener un dia en el campo, asistencia espiritual y psicológica.
Si llegaste hasta aqui por alguna de estas búsquedas: angels, lolitas, boylover, preteens, girllover, childlover, pedoboy, boyboy, fetishboy o feet boy te cagaste. PORNOGRAFÍA INFANTIL NO.
Una cosa más: a vos rubio, a vos el de la calle O´higgins ... si a vos... el proveedor de la bibliografía pedófila , a vos el que vende los videos... así como te lo dije mirándote a los ojos, te lo repito ahora: SABEMOS QUIEN SOS, TE ESTAMOS MIRANDO, TE ESTAMOS VIGILANDO...


Una iniciativa de: www.lahuelladigital.blogspot.com

Arma Sofísticada

No sé exactamante que está pasando pero en repetidas oportunidades, últimamente, las anécdotas de la época de la dictadura llenan las sobremesas familiares.
Suegrito es una persona absolutamente pacífica. Él nunca se hizo ni se hace problemas por nada, es tranquilo y manso. Si hay una persona sobre la tierra que irradia tranquilidad e inocencia ese es Suegrito.
Cuenta que "por esa época" un dia se le rompió el soldador de estaño. Claaaaaaaaaaaaaaaaa quedamos todos desubicados pensando que tiene que ver el soldador de estaño con los milicos... LO que sucedió es que él vivía en el Barrio Ferroviario y ese fatídico dia en el que se le rompió el soldador de estaño no tuvo mejor idea que salir con el bendito soldador en la mano a buscar al Técnico de Via y Obra. Si algun mayorcito me lee recuerde que los barrios ferroviarios (de cuando había trenes) tenian las casas de los jerarquizados adelante y atrás el famoso "campamento" para las cuadrillas.
Ahi fué Suegrito con el soldador en la mano... el Técnico no lo pudo arreglar. Entonces vuelve a entrar a su casa por el fondo y sale por el frente rumbo al Studio Técnico Zhinga (en la calle Sarmiento) demora unos minutos y vuelve contento con el soldador arreglado.
Dos horas después, un unimog en la Ameghino, otro antes de la via, una camioneta cerrando la Necochea, dos tanquetas al frente, y un escuadrón de asalto. Todo en la casa de Suegrito.
Golpearon la puerta (como sólo ellos sabian golpear) y entraron buscando armas automáticas. Revolvieron todo (como sólo ellos sabían revolver), bobliotecas, dormitorios, cocina, la terracita, el patio la pieza de los cachivaches, ni la cucha del Negro se salvó... Suegrito y Marido (que en ese momento estaban solos en casa) sentados en un sillón bajo custodia (como sólo ellos sabían custodiar) con las armas apuntando a sus cabezas.
Cuando se cansaron de revolver recién accedieron a dialogar:
Ellos: -Diganos dónde tiene escondidas las armas!
Suegrito: -En esta casa no hay armas.
Ellos: - Recibimos una denuncia de que usted tiene un arma sofisticada!!
Suegrito: -En esta casa no hay armas, ni de juguete.
Ellos: - Es mejor que nos lo diga ya!
Suegrito: En esta casa no hay armas.
Ellos: - Yalgo que se parezca a un arma?
Suegrito: - A ver déjenme pensar....... un soldador de estaño sirve? Lo llevé a arreglar al frente....
Ellos: -Traigalo!
Suegrito: - Aqui está el arma que buscan - entregándoles el soldador recién arreglado- Ahora si ustedes no quieren que realmente se arme un tole tole de la gran porota (Suegrito no dice malas palabras) más les vale que empiecen a ordenar un poco esta casa, y que sea antes de que llegue mi Señora... sino... ahi van a saber lo que es bueno...

Obviamente al despelote lo tuvo que arreglar Suegrita.
La reflexión final de Suegrito fué la siguiente:" -Pucha! si sabía eso ni lo hacía arreglar...."
Desencajados de la risa continuamos nuestra sobremesa dominguera con otra vuelta de helado...

La Guada recargada

La Guada al final tuvo que pelearse con la directora, con la vicedirectora y con la supervisora de su escuelita. Y todo en vano, o casi.
El diagnóstico de la nena es "sarna", el tratamiento es largo, complicadito y necesita de mucho compromiso familiar para erradicarla. Al final el médico de la Salita de enfrente no se cruzó a verla. El Sistema de Salud de la Provincia de Salta, no la puede atender a esta nena porque ella es indocumentada, hija de bolivianos emigrados y no registrados, la niña carece de cualquier documentación.
¿Cómo la anotaron en la escuela sin documento? Sencillo, la madre dijo "En trámite" y para la escuela eso alcanzó, pero no alcanza para curarla... El médico se guardó su juramento en el orto obviamente. La Supervisorá prohibió que la maestra cruce una calle con la nena en busca de ayuda. La Señorita Guada es terca y convenció a la enfermera para que se cruce ella y la vea. La enfermera no sólo se cruzó sino que exponiéndose, y mucho, hasta le consiguió una pomada y unas pastillas. Ella, la Guada y nosotros, todos cómplices del ejercicio ilegal de la medicina.

Santas Tota y Porota

Libradme de toda la cursilería por el dia de la madreeee

Amén.

Libradme de tantas tarjetitas copiadas a Art Ataaaaaaaakkkkk...

Amén.

Libradme de las flores de plásticoooooooo.

Amén

Libradme de los besos sin compromisoooo.

Amén.

Libradme de la puta canción de Palito Ortegaaaaaaaa...

Amén.

Protegedme de @putascuñadaaas...

Amén.

Interceded por mi ante el dios de @yumba para que en vez de cartapesta reciba carteras, en vez de repasadores sean camisones y para que el edipo de mi hijo varón dure unos años mas...

Amén.

MAAAAAAAAAAADREEEEEEEE Y ARRRGENTINAAAAAAAAAA!!!!

La Guada

La Guada es señorita de primer grado en una escuelita de un barrio periférico de la ciudad de Salta. La charla de ayer, bajo el granado en flor, era sobre el perdón, ese acto sublime en el cual nos asimilamos a la divinidad sanando las heridas. Cosa muy difícil de hacer, dicho sea de paso, cada uno se sintió libre de reconocer la existencia de sus imperdonad@s, todos los tenemos, una @putacuñada, una suegra, un ex - marido una que otra ex – amiga … en fin todos tenemos un imperdonad@...
Yo me despaché contra @putacuñada, Carina contra su ex – marido abandónico de hijas pequeñas, Federico contra su suegra, Anita no perdona al destino… y la Guada… la Guada no perdona a las mamás de sus desnutridos/olvidados/abandonados/abusados alumnitos de primer grado…. A todos los puedo entender, pero a la Guada no y como voy por la vida sin filtro le digo:

Yo: - Che, y ellas que tienen que ver? Vos encárgate de la lectoescritura y ya.

Guada: -Claaaaaaaaaaaaaa pero cuando los agarro para formarlos ¿sabes como me siento agarrándolos de los bracitos que son puro huesitos sin músculoos?

Yo: - Bueno, esas mujeres también sufren… (la feminista dialéctica que sobrevive en mi insistia)

Guada: - Sabes que tengo una nena que a principio de año tenia como un herpes en la boca y ahora lo tiene en toda la cara???? Le mande 70 notas a la madre…¿vos te crees que vino???? ¿Vos te crees que esa nena aprende un corno? NO! Su única preocupación es esconder su carita boludaaaaaaaaaaaaaaaaa

Yo: - Bueno che, y si la denuncias? Y la directora? Asistente social? Plantel pedagógico? Alguien?

Guada: - Se cumplen los protocolos de informe, pero como ya saben que esa mamá no se calienta por los chicos lo único que hacen es incorporarlos en todos los planes y proyectos posibles.

Yo: - Acaso no tenes la salita enfrente de la escuela? Te cruzas y a la poronga que la vea el médico…

Guada: - No puedo sacar a la nena de la escuela, por la cuestión de la responsabilidad civil, me vienen amenazando con un sumario…. Si la saco me van a meter una bolea en el culo…

Yo: - Pero vos la conoces a la madre? Tiene madre?

Guada: - Si, la veo una vez por mes cuando viene a retirar el bolsón que armamos entre todas las maestras. Esta desgraciada se deshace de la harina a cambio de puchos, esa es peor que vos de viciosa….

Yo: - Entonces esta de la cabeza ya… sabes que? Ya que tenes médico al frente y no la podes llevar vos hacé que el médico vaya a ella… te cruzas a la salita y le pedís al doctor que te la vaya a ver al grado…

Guada: - Vos crees que me darán bola?

Yo: - A ese (por el médico) a ese si que lo podes denunciar, por abandono de persona, andá de buenas… al principio… y ponete bien de malas … vas a ver que se la va a fruncir el culo y se va a cruzar a verte la nena…

Ana: - Mandame un mensajito el martes cuando estés llegando a la escuela, me largo hasta ahí y hablamos juntas con el médico, si se hace el loquito yo hago la denuncia directamente en Fiscalia.. (es la abogada de la pandilla)

La Seño Guada el martes ira acompañada por la Dra. Ana a pedirle al médico de la salita que tenga un poco de piedad y se cruce a ver qué tiene esa nena en la carita (pienso en lepra y me da muuuucha cosita), no puedo más que pedirle al Dios de @yumba que lo ilumine. Para que la Guada pueda perdonar, pueda sanar…

Tradición familiar

A mis lectores de Twitter suelo inflingirles cierta tortura culinaria para ellos este post.

Las @Malas somos @Malas por via matrilineal, no sé qué dirá el amigo Levi Strauss de esta conformación parental pero nosotras la sentimos así. Todo surge cuando un tano emigrado de Scarnafigi se casó con una tana emigrade de Cosenza... a finales del SXIX...

Mi @Malabisabuela da origen a este clan, seguida por mi @Malabuela y sus hijas que son mis @Malasprimas ... las hijas de los hombres de la familia no ingresan al clan.Eso es ley.

Una de las tradiciones familiares, compartidas con tantos de los tanos en Argentina, son los ñoquis de los 29 de cada mes, todas compartimos la misma receta, algunas la siguen al pie de la letra yo no.

Para hacer unos buenos ñoquis del 29 hacen falta tener por cada medio kilo de papas un huevo y harina común. A las papas yo las meto a la olla a presión, con muy poquita agua y cáscara, para que no se humedezcan demasiado, cuando están frias las pelo y hago un puré con ellas, después (y aqui está mi modificación) les coloco una yema por cada medio kilo, salpimento a gusto (qué tal @superchocolatex !) y voy enharinando a demanda hasta que el choricito se deje de pegotear en la mesada. Ahi se los corta y después alguna @Malahija los va pasando por la maderita que los convierte en verdadeors ñoquis, con forma de ñoquis. Cuando en la mesa hay comensales bebés hacemos unos bien chiquitititos exclusivos para ellos.

Una salsa de tomates tranquila, tomates, aceite de oliva, unos ajitos y ya... todo bien!

Bajo del plato un billetón de alto voltaje para los que trabajan y para los chicos monedas... Así aseguramos nuestra supervivencia hasta el próximo mes.

Ahora @chucchi no hay excusa!

Estoy orgullosa de vos

Esas fueron las últimas palabras que le dije a Javier, hace unos meses cuando lo encontré en la calle. Me encantó ver como aquel adolescente flacucho y bien dispuesto se había convertido en un hombre de bien. Me contó de su mujer, de su bebé recién nacida, de la casita que estaba construyendo... Javier pertenecía a mi primer grupo de estudiantes, de alguna manera siempre sé de esos chicos, los he seguido en sus vidas, muchos aún pasan a visitarme, conozco a sus hijos a sus esposas...
Esta mañana un amigo en común me confirmó que Javier se suicidó, es el primero de mis estudiantes en morir y estoy muy triste.

Causa de la muerte: aborto clandestino

Escribo este poste movida por la furia. No sé si será literariamente correcto, estéticamente bello, discursivamente ocurrente...
Laura tenía 30 años, cuatro hijos, un marido enfermo de tuberculosis resistente.... y ha muerto.
Las puta madre... la Laura está muerta....
Ella era la señora de mi antiguo verdulero, sus hijos herederos naturales de la ropa que mis hijos dejaron al crecer, Laurita la nena más chica se crió con la ropita de @Malosmellizos...
Causa de la muerte: aborto clandestino. A los detalles mejor olvidarlos, yo sólo puedo ver que la vida de una mujer de 30 años terminó, que su marido enfermo ni llorar puede, que sus cuatro hijos no entienden nada... que esa mujer no pudo decidir libremente sobre su cuerpo por pobre. Saquémonos la careta... la que tiene el dinero necesario se interna en una clínica a las nueve de la noche y se retira antes de las 7 de la mañana... ascepticamente realizado, cuidadosamente realizado... y las pobres? nada ... ellas acuden a recetas caseras, a curanderas, parteras y medicación de contrabando ... ¿es justo?

"Educación sexual para decidir, anticonceptivos para no abortar, aborto legal para no morir"

En la memoria de Laura

Redacción: Mi abuelita huele a naranjas

Redacción
Tema: Mi abuelita huele a naranjas
Nombre y Apellido: @Malamadre cuando tenía 8 años
Grado: 3º "B"
Escuela: Justo José de Urquiza

Mi abuelita huele a naranjas

Mis compañeros de la escuela me dicen que no es posible, que las abuelas huelen a vieja y que mi abuelita no puede oler a naranjas. Yo sé que eso es verdad. Mi abuelita huele a naranjas.

Ella vive muy lejos de aqui, en Córdoba y cuando viene sale de allá en el Chevallier de las 10 de la noche y llega aqui a las 7 de la mañana. Ese dia nos levantamos todos muy temprano para ir a esperarla y tomar con ella el té. Con mi mamá no dejan de charlar, todo el tiempo, se cuentan las noticias y los chismes de la familia de allá, de Buenos Aires, de Santiago y de la de aquí tambien.

Mi abuelita siempre trae una caja llena de regalos para nosotros, ella sabe coser muy bien, ella es modista y todo el tiempo que está lejos de aquí, en su casa, ella cose ropa linda para mi y mis hermanos.A veces le trae algo a mi mamá tambien, a mi papá, como es un protestón, nunca le trajo nada aunque ella siempre lo defiende.

Yo sé cuando mi abuelita está por venir porque la huelo en el aire, cuando Salta se pone tibia, hermosa, cuando ya pasaron los vientos de Agosto y el Milagro se aproxima yo siento en el aire que mi abuelita está por llegar. Hay dos lugares en donde la siento más cerquita, uno es cuando me subo a la parecita que da a la calle y otro cuando con mi mamá caminamos por la plaza 9 de Julio. Yo le dije a mi mamá - Sentí hay olor a abuelita- y ella me explicó que ese perfume que siento en realidad se llama azhar y que es el perfume que tienen las flores de la naranja.

Es por eso que cada vez que llega Septiembre con el perfume de azhar de las plazas llega mi abuelita ...

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@Malabuela se fué de viaje a la eternidad en el 2004 con 100 años y tres meses en la osamenta, cada Septiembre la espero, la huelo, la siento, porque mi abuelita huele a naranjas...

Estamos criando @Monstruos?

De público conocimiento es que estamos en crisis sanitaria, que a los chicos les han dado unos dias mas de receso para evitar la circulación del virus de la gripe A. Eso no es noticia.
Lo que a mi me llama la atención es que en todos los medios se habla de tener a los chicos en casa como de la presencia de una plaga digna de compasión. Mujeres... son nuestros hijos! ¿Qué clase de @Monstruos estamos criando que no los podemos tener en casa? Entiendo la complicación que se les genera a aquellas familias en las que todos los adultos trabajan...
Aqui comparto con ustedes la lista de acciones programadas para mantener a @Maloshijos en actividad y que no sucumban ante la tele y la compu:
- Mientras cocino leemos en grupo una novela, un capítulo por dia. Así los chicos avanzan con sus competencias lectoras y aprenden cosas nuevas, hay que estar atentos a aquellas palabras difíciles para buscarlas en el diccionario. Todo en papel, nada de Google (costo= $0, estamos leyendo Los Viajes de Gulliver, preexistente en mi biblioteca).
- El sábado compraré 18 plantines florales para plantarlos en unas macetas, así tendran un par de horas de juego al sol en contacto con la tierra y después la obligación de cuidarlas y regarlas (costo $24, mandar a los tres mas chicos al cine sin nada para comer durante la función me cuesta $60 es decir que ahorro $36)
- Amasamos , buscamos, leemos recetas, calculamos los costos y en práctica democrática decidimos qué hacer para tomar la leche. Con esto prácticamos sumas, restas, multiplicaciones y divisiones, aprendemos a discutir, a defender nuestras posiciones, a pelearnos y a perdonarnos y de paso estamos entretenidos un par de horas en la cocina. (costo = al estimado por leche)
- Realizamos un cronograma equitativo del uso de la compu y del control remoto. Dibujamos una planilla y tratamos de cumplirla.
- Cada uno tiende su cama, ordena su cuarto, barre, sacude y limpia lo suyo y cada tres dias el espacio comun.

Cuando se me ocurran otras actividades les chusmeo. Ustedes tambien compartan las suyas.

El rey del pop, el Maicol

Y si, eso que nadie esperaba sucedió... MJ murió, con cincuenta años y morfina. De todo lo escuchado en estos dias y dada mi edad cronológica lo que más me representó (y perdón a quien lo dijo, pues no lo registré) fué esta frase "La banda sonora de nuestras vidas es Michael Jackson" ...

Y si, escuchándolo recorro edades, momentos, recuerdos, personas... sobre todo eso... personas que pasaron por mi vida... Este es mi tributo al Maicol, al flaco.

Y si, allá por los 80, adolescente, en la ebullición del rock nacional (necesariamente pienso en "Manso y tranquilo"), Malvinas, la vuelta a la democracia, el escenario obligado de toda manifestación en Salta fue la Plaza 9 de Julio. Los que anduvieron por aqui en esos años recordarán que en la vereda de la Tienda San Juan (Don Zeitune, a ver si me paga el chivo...) a partir de las 7 de la tarde un flaco loockeado a lo Billie Jean, con un grabador grandote y el casette Thriller bailaba extasiado. Todas las tardes con sus pantalones negros, sus medias blancas, sus mocasines negros, su sombrero y su guante con lentejuelas. Todas las tardes.

Y si, el Maicol fué famoso, proveniente de Villa Ceferino, temido por algunos, seguido por otros, con su espectáculo de break dance recorría los bailes de la ciudad... Hasta las paredes de la barriada enemiga (Villa San Antonio para los que no son de Salta) supieron de su presencia mediante un grafitti: Maicol escrito de su puño y letra. La adolescencia pasa... y la vida da vueltas y vueltas y el Maicol se perdió de la calle. Crecimos. Mucho tiempo después volví a encontrar al flaco. Trabajaba en un taller mecánico, mantenía su look a lo Jackson y su habilidad al bailar tanto como su adoración por MJ.

Y si, un cáncer de páncreas se lo llevó al Maicol hace unos diez años, en dos meses se lo llevó. Quedó aqui su mujer Marcela y su hijo Michael y el recuerdo del más grande adorador de Michael Jackson de Salta, el Maicol, el flaco.

El rey ha muerto, baila con el Maicol ahora.

Una aveloriada en los tiempos del celular

Hoy después de buscar a mis hijos de la escuela me dirigí a hacer unos trámites en el microcentro. Después de haber alimentado al sistema burocrático salteño, arrastrando las patas bajamos por la calle Mitre.
Frente a la Catedral veo a un chiquito asinito* que caminaba a mi lado solito, lo miro bien pa ver `onde estaba la madre y el pendejo seguía caminando muy segurito, pensé que su mama andaría cerca, que se yo…. Pa los que no conocen mi bellísima ciudad, la calle Mitre es la de atrás de la Catedral en plena zona bancaria, estábamos a media cuadra de la Plaza 9 de Julio.
Llegando al Banco Nación veo que el chiquito corre rumbo a la Belgrano, al mediodía media Salta pasa por ahí y los semáforos sólo son la nota de color en los postes, así que cuando lo vi al mocoso que corría lo chapé del bracito y en el aire lo puse de nuevo en la vereda. Por las dudas, lo solté no vaya a ser que la mama ande por ahí cerca y me salte al cogote por tocarle el cachorro… como vi que nadie me atacaba y que el pendejo empezaba a pucherear, lo iàgarrao suavecito de los deditos y le i´preguntao: -“Tu mamita ondesta? , sus ojos se abrieron como dos lunas llenas… con este panorama agarré a @Maloshijos y al guachito perdido y me decidí a desandar la Mitre, volviendo pa la Catedral.
Despacito caminaba yo con le pendejito con las lágrimas puerteando* agarrado de los deditos, para que no se asuste… llegando al negocio de los celulares me paré en la puerta relojeando al chiquito buscando alguna reacción.
A todo esto unos diez minutos pasaron, de repente del fondo del salón de atención al cliente viene saliendo una gorda ploscha*, caminando con el cel en la mano… y el pendejito se me suelta y va con ella. Puse mi mejor tono de maestruli de lengua y le digo: “-Mamita, a los niños en la calle se los lleva de la manito, para que no se pierdan o te los roben” a lo cual la paspada* me responde: “-Cashaaate loca exagerada!!” y se me salió la cadena… le`í gritao que me de el chico de una buena vez, porque ella no lo quiere, que le presta más atención al celular choto, que sí tiene en la mano, que al chico (mientras ella miraba su pantalla de cristal líquido) , que "te vua cagá a pilazos hacete la mala…aveloriada de mierdaaaa”
Todo esto en mi retirada. No vua tentá al diablo, no vaya a ser que termine a los bollos.
Nunca más devuelvo un chico, no señor, nunca más. Si vuelvo a encontrar un pollito que ha perdío su gallina, lo vua llevá a la comisaría o vua llamá al 911 pero con una aveloriada en los tiempos del celular no me vuelvo a cruzá. No, no.

* salteñismo. Consultar en el diccionario de http://www.iruya.com/

Martes de chaya

Mis hijos miran recocijados el carnaval de Venecia por televisión y caigo en la cuenta de que hoy es Martes de Carnaval!
Las costumbres andinas me señalan que hoy debo chayar mi hogar, mi negocio, mi camioneta, mi familia... entre tanto sufrimiento casi me olvido!
Preparo mi lista de compras. Son las siete y media tengo tiempo todavía.

• Carbones para sahumerio.


• Sahumerio preparado.


• Cerveza


• Confites de anis


• Misturita (es ese papel picado de papel de seda)


• Naranjas

Prepararé un rico cóctel de naranjas y ese aguardiente que me compré para estas celebraciones. Bien fresquito, bien fuerte. Encenderé los carbocitos en mi ollita de barro ceremonial (si, tengo una) poco a poco sahumaré mi casa desde el fondo hacia el frente. En una mano la ollita humeante y en la otra una botella de cerveza. Cada rincón de la casa quedará perfumado, cada rincón de la casa recibirá su trago de cerveza y un poco de la alegría de la misturita. Una vez sahumada la casa, me trasladaré al negocio, ahi mucha cerveza para que la Pachita sea generosa con nosotros, bajo la caja, bajo las mesas de trabajo, en la puerta... en la puerta azúcar, disimuladamente en la vereda desparramaré azuquita en todas las direcciones para que la felicidad venga de todas partes a mi casa y mi negocio. Una vez sahumado el negocio le tocará a la camioneta, ella recibirá su parte de cerveza y mistura, para que la Pacha la cuide mientras nos traslade...

Seguramente después comeremos algo, bailaremos quizás, antes de las doce de la noche, tributaré a mi Pacha los carboncitos con el resto del sahumerio, le daré una buena cantidad de hojitas de coca, un cigarrito, un buen trago de aguardiente, en un pocito abierto en su vientre, con buena tierra lo taparé, mientras a los cuatro puntos cardinales arroje los confites de anis. Pidiéndole a la Pachamama generosidad en el trabajo, consecucion en los proyectos, que el dinero no falte, que la salud para la familia sea constante , felicidad para todos... Pachita, mamita cuidame ... Pachita, mamita protegeme, Pachita, mamita abrigame... Pachita, mamita...

La foto es de Eduardo Las Heras www.eduardolasheras.espacioblog.com

Buena noticia

Esta es una buena noticia, pero no de esas buenas noticias que en el fondo no son tan buenas, sino engañeras e interesadas.
Hoy vino Monico a visitarme. Su oficio es la albañilería y lo conoce como nadie. Es el único que conoce y entiende a esta casa centenaria, él con dedicación y mucho humor la parcha, la acomoda, la pinta, la arregla, la compone. Y eso es una muy buena noticia. Monico pasaba y vio que el frente de la casa está ya descascarándose y entró a a avisarme que mañana viene a pintarlo. NO me vino a "presupuestar" ni a preguntar si yo quería el trabajo, él vio que lo necesito y lo hace. Nos conocemos desde hace años, él sabe que yo le voy a pagar su trabajo y yo sé que me va a cobrar lo justo. No hacen falta los acuerdos ni los presupuestos, el respeto por el trabajo nos une.
Es una muy buena noticia: la gente de trabajo no ha desaparecido.

Amasando el pan

Hoy vi a Horacio y Cristina, una pareja ya mayor, que conozco desde mis primeros años de facultad. Viéndolos caminar juntos recordé cuánto me habían enseñado. Veinteañera, recién casada, estrenando mi condición de Malamadre y en medio de una de esas debacles económicas a la que esta cruel Argentina nos somete, tuve la fortuna de cruzármelos en mi camino. La inexperiencia y la desolación se notaban en mi cara. La hiperinflación nos obligaba a estar al tanto de la cotización del dólar y de la ubicación exacta de los proveedores de harina, aceite y azúcar, asi como a organizarnos para poder seguir estudiando y comiendo. Y en esas lides de supervivencia Horacio y Cristina eran (y deben serlo todavía) unos maestros. Entre varios comprábamos una sola copia de las lecturas obligatorias y nos las leíamos haciendo la cola para comprar dos kilos de harina y dos kilos de azúcar por persona.
De más está decir que yo jamás en mi vida había hecho pan. Ellos tenían ocho chicos (si ocho!) vivían en un barrio humilde cercano a la Universidad y habían podido acceder a la educación superior gracias a un Bachillerato Especial para Adultos. Con ellos aprendí que cuando la cosa se pone fea la única manera de salir adelante es ayudándonos, estrechando todos los lazos de solidaridad posibles con quien lo necesite.
Horacio, una tarde que una profesora se adhirió sorpresivamente al paro, me arrastró hasta su casa y me dijo: “-Hoy es un gran dia, vas a aprender a hacer pan!” , yo no podía entender su alegría, a gritos maldecía a la profesora que me había hecho gastar en colectivo los pocos pesos que me quedaban, y antes de abandonarme a la ira me dejé arrastrar … y compramos la grasa, la levadura y mientras tomábamos unos amargos (el azúcar era para los chicos) mojamos la masa, él con sus manazas de laburante le daba forma al amasijo. “-Mirá! haces así y salen unas trencitas bien churitas! Y si doblás así la masa, fijate bien, y le haces dos cortecitos asi, podes hacer perritos!” y poco a poco enharinada hasta los pelos olvidé mi furia y aprendí a hacer pan. Cristina sonreía haciéndo circular el mate.
Esa nochecita volví a mi casa feliz. No tenía un peso en el bolsillo. Marido y Malahija me esperaban. Aún recuerdo los ojos de mi amor al ver el paquetito con trencitas y perritos todavía tibios! Nuestra cena fué mate cocido y pan casero. En medio de tanto desasociego , de la falta de trabajo, de la ausencia de proyección, del susto de la responsabilidad de ser padres, y de la impotencia, el compartir el pan nos hizo fuertes. Y supimos que ibamos a sobrevivir. Y sobrevivimos.
Hoy, mucho tiempo después, vi a Horacio y Cristina caminar juntos por la calle, por la vida y sonreí agradecida. En mi recuerdo queda atesorada esa tarde en la que aprendí a sobrevivir.